las mismas que triste me sonrío, imaginando.
La de veces que me asalta tu voz en mi silencio,
las mismas que me cruje la mirada buscándote.
La de veces que me lloran los ojos, soñando,
las mismas que mis manos aprietan tu ausencia...
Historias de un idiota contadas por él mismo
En este cada vez más alexitímico mundo nadie se para a pensar en el martirio que le dan a las uvas, hasta convertirlas en vino. Nadie piensa en el dolor de las plantas al parir las flores ni en el cruel encierro de los gusanos hasta convertirse en seda. Pocas personas ven el largo y sinuoso camino del lápiz hasta conseguir que su impronta se convierta en sintonía de lenguas, en besos enredados como algas en agua de mar...
El moscatel, de feria chipionera,
cangrejos de verde en corrales,
bailando en Las Canteras,
bajo faro, no farolillo, esculturales...