Qué pasaría si...

 

Pese al paso del tiempo siempre me pregunto qué pasaría si, cuando llaman a la puerta, al mirar por el visor viera que eras tú...

Hoy estoy cansado, demasiado cansado...

 

Siempre me he considerado un solitario, pese a que me gusta la gente. Soy, por regla general, muy optimista y arrojado, más por inconsciente que por valentía en sí. La vida hay que vivirla, darle sentido porque realmente ésta carece de sentido. Nunca he pedido una vida fácil pero siempre he procurado hacerla grata. Nunca soñar con imposibles y siempre procurar disfrutar de lo que tenga, aunque lo tenga que tunear a diario. No, no me aburro. Con lápices de colores se crean bonitos paisajes pero los versos sentidos se escriben con el lápiz de grafito de toda la vida, incluso las más bellas partituras. Últimamente me encuentro algo cansado. Harto de abrir la prensa y sólo ver horrores de guerras, incendios, maltrato a los animales y a las personas. La televisión la pongo unos 30 minutos a la semana, si acaso. Todo es un enfrentamiento continuo, todos preocupados por llevar la razón pero carentes de empatía. Yo necesito poco para estar en paz, una playa tranquila, a veces serena, a veces brava. Un río, un paseo en bici, una puesta de sol o un amanecer café en mano. Un encuentro con viejos amigos, los de toda la vida, esos que no envejecen pese al paso de los daños. Remover los recuerdos con cariño, suavizando lo negativo..

Empiezo a estar cansado de tanta estupidez humana, de tanta sangre y hambre. Echo de menos el abrazo sentido, o el espontáneo, una compañera de huellas, las huellas de la compañía. Nada me gusta más que perderme, no odio las prisas pero no me gustan. La maresía pegada al mirar, siempre curiosa, atenta. Sí, llevo un tiempo algo cansado. Hoy estoy cansado, demasiado cansado… 

Triste...

Forzaste la máquina...

 

No te llamaré fulana, porque tienes nombre. Tampoco mengana, porque no me ganaste. Tampoco procede zutana, porque no eres religiosa. Lo suyo sería, quizás, llamarte perengana, porque me lo dijo Gato Pérez, se fuerza la máquina...

Me tasaste sin querer...

 
Me diste la trapera puñalá,
encima te haces la ofendía,
mi error, quererte una jartá.
Eres una triste, y resentía...

La de veces...

 

La de veces que se me escapa tu nombre,
las mismas que triste me sonrío, imaginando.
La de veces que me asalta tu voz en mi silencio,
las mismas que me cruje la mirada buscándote.
La de veces que me lloran los ojos, soñando,
las mismas que mis manos aprietan tu ausencia...

Mostrar una sonrisa...

Mostrar una sonrisa, aunque sea fingida, es fácil. Enseñar las arrugas provocadas por el dolor, sin pudor, es un acto de libertad. Una vez, alguien a quien quiero y respeto mucho, me dijo que mis escritos muestran siempre un halo de tristeza. Yo le contesté que nada es más sincero que la pena, que canta cuando siente, cuando padece. La tristeza, a mi molesto entender, es algo íntimo, algo que sólo compartes con quien realmente lo merece...

No saben a mar...

Hay gente que se desahoga con la poesía 

y haylas que zozobran en ella. 

No saben 

a 

mar...

 

en sintonía de lenguas...

 

En este cada vez más alexitímico mundo nadie se para a pensar en el martirio que le dan a las uvas, hasta convertirlas en vino. Nadie piensa en el dolor de las plantas al parir las flores ni en el cruel encierro de los gusanos hasta convertirse en seda. Pocas personas ven el largo y sinuoso camino del lápiz hasta conseguir que su impronta se convierta en sintonía de lenguas, en besos enredados como algas en agua de mar...

Cangrejos de verde en corrales...

 

El moscatel, de feria chipionera,
cangrejos de verde en corrales,
bailando en Las Canteras,
bajo faro, no farolillo, esculturales...

De mal en peor...