Forzaste la máquina...

 

No te llamaré fulana, porque tienes nombre. Tampoco mengana, porque no me ganaste. Tampoco procede zutana, porque no eres religiosa. Lo suyo sería, quizás, llamarte perengana, porque me lo dijo Gato Pérez, se fuerza la máquina...

Me tasaste sin querer...

 
Me diste la trapera puñalá,
encima te haces la ofendía,
mi error, quererte una jartá.
Eres una triste, y resentía...

La de veces...

 

La de veces que se me escapa tu nombre,
las mismas que triste me sonrío, imaginando.
La de veces que me asalta tu voz en mi silencio,
las mismas que me cruje la mirada buscándote.
La de veces que me lloran los ojos, soñando,
las mismas que mis manos aprietan tu ausencia...

Mostrar una sonrisa...

Mostrar una sonrisa, aunque sea fingida, es fácil. Enseñar las arrugas provocadas por el dolor, sin pudor, es un acto de libertad. Una vez, alguien a quien quiero y respeto mucho, me dijo que mis escritos muestran siempre un halo de tristeza. Yo le contesté que nada es más sincero que la pena, que canta cuando siente, cuando padece. La tristeza, a mi molesto entender, es algo íntimo, algo que sólo compartes con quien realmente lo merece...

No saben a mar...

Hay gente que se desahoga con la poesía 

y haylas que zozobran en ella. 

No saben 

a 

mar...

 

en sintonía de lenguas...

 

En este cada vez más alexitímico mundo nadie se para a pensar en el martirio que le dan a las uvas, hasta convertirlas en vino. Nadie piensa en el dolor de las plantas al parir las flores ni en el cruel encierro de los gusanos hasta convertirse en seda. Pocas personas ven el largo y sinuoso camino del lápiz hasta conseguir que su impronta se convierta en sintonía de lenguas, en besos enredados como algas en agua de mar...

Cangrejos de verde en corrales...

 

El moscatel, de feria chipionera,
cangrejos de verde en corrales,
bailando en Las Canteras,
bajo faro, no farolillo, esculturales...

De mal en peor...

Mesa tatuada...

 
Lloraba a diario el lápiz, con rabia,

golpeando desesperado el papel.

Tatuada quedó la huérfana mesa,

historias en alma agostada...

con tesón bruñido...

 

Restos de cien batallas,

lacerado corazón,

hojalata que late,

con tesón bruñido...