El sol abrumado...

El sol, abrumado por la luna,
se hunde en el horizonte marino.
Lo hace sin miedo ni rencor,
mañana recuperará su esplendor.
La luna y el sol se complementan,
nada tienen que envidiarse,
incluso hay días que juntos
suelen pasearse.
La luna crea las mareas,
el sol invita a disfrutarlas.
Son como tú y yo, pues
tú sin yo no tendría sentido...
ERS

Manos...

La mano que teje, abriga.

La mano que escribe, acaricia.

Son manos que no empuñan

pues con las manos cerradas,

no se puede amar...

ERS

Cuando leer es cantar...

Tertulia en El Guitarrón...

Dolors Alberola, María Sánchez, Álvaro Caputto, Millye Sanivi, Fco. Javier Collado, Fco. López Aguilar, Luna Cuarto Menguante, Domingo F. Failde, Ernesto Aladro y Fco. Carrasco.

Akaputtao x toslaos

A orillas del mar...

A orillas del mar, solo, con mi soledad. 

El mar calmo, sin olas, sin adioses. 

Las gaviotas en silencio y el sol, callado. 

Las nubes inmóviles, abstractas.

La arena sin anónimas huellas.

La brisa, insalobre, huérfana de rostros.

Sensaciones extrañas que me inquietaban.

De pronto percibo una susurrante voz,

surgida de no sé dónde, que me dijo:

No te turbes, no pasa nada, nos hemos

puesto de acuerdo para que hoy seas tú

el que suene, el que brille, el que acaricie.

Déjate sentir, no te distraigas, hermano...

(Zahara de los Atunes)

Para oírlo con música pincha AQUÍ 

...y miénteme tus besos, zarandéame la lengua, muerde mis labios, invade mis pensamientos, finge que me amas mientras colonizas mi lado de la cama para robarme la manta. Sí, no me importa, te dejo hacerlo, eternamente...

...

Qué gran verdad eso de que nada es igual al primer amor. Yo no consigo olvidar al mío. La primera mujer con la que me acosté, era una morena guapísima, una experta en caricias. Me besaba como nunca más me volvieron a besar. Sus pechos...Dios mío, qué pechos!... y encima sabía cocinar...

Juer, qué grande era mi madre!!!

El carpintero...

La carpintería es un arte equiparable a la poesía.

Cuando cortas la madera ésta se resiente, se duele

cuando la cepillas y luego la llenas de clavos. La

suavizas, con esmero, cuando le pasas la lija. Sí,

un carpintero es un poeta. En mi caso, mi primer poema

fue la cuna de mi hija. La poesía resultante puede ser

buena o mala. Eso sólo lo podrán decir el serrín que cayó al suelo y las astillas enquistadas en mis manos…

En nuestro amarnecer...

En nuestro amarnecer no canta el gallo,

cantan sus ojos al despertar mientras 

la brisa de sus labios, acaricia mi rostro...

por naufragio unibersal...

Me dejé guiar por la luz de tus ojos 

y ahí ando, encallado en tus labios, 

varado en tu piel,

por naufragio unibersal...