Cuando me lloran tus recuerdos...

 

Cuando me lloran tus recuerdos,

con la humedad ansiada de tus besos,

el lápiz me muerde los dedos,

se ahogan los minutos, depresos...

Mis pequeños e inútiles tesoros...

 

La pasada madrugada, al acabar de grabar en la radio, me di un paseo visual por mi refugio. Lo que vi, en su mayoría, me produjo una mezcla de alegría y tristeza. Al morir yo todo lo que estaba viendo, o en su mayoría, acabaría en la basura pues eran cosas sin valor a primera vista. Mis herederos o acreedores sólo verían tiestos, no entenderían que todo tenía un gran valor, no suelo guardar tonterías a las que tener que quitarle el polvo. Nadie vería la felicidad que sentí al reparar con mis herramientas cosas averiadas, tampoco valorarán esos lápices casi agostados que tantos sentimientos plasmaron. Cuando vean los carteles de los eventos que presenté nadie podrá saborear lo que yo sentí al participar. Mi vieja cama, la que hice con mis manos hace más de cuarenta años, acabará en la basura, nadie sabrá lo que disfruté y lloré en ella.

Sí, se valoran poco las pequeñas cosas. Cuando yo ya no sea mi casa lucirá como campo abandonado y al poco el polvo irá borrando aromas... Conozco demasiado bien la triste sensación...

y espío a la luna...

 

Mis ventanas están cubiertas por los poemas que te dediqué y nunca me atreví a publicar. A veces despego uno y espío a la luna...

Tus besos mojados...

 

La lluvia siempre me hace soñar, revivir tiempos gozosos. Me hace volver a los charcos de la niñez, a los paseos por los embarrados campos acompañado de los perros. La lluvia me huele a chimenea y pimientos asados, a piel deseando ser abrazada. La lluvia siempre da más de lo que quita, limpia las penas de la cara salada. Lo mismo apaga fuegos que los enciende. La lluvia me calma y si la acompaña un temporal, me enamora...
Tus besos mojados.

a pies descalzos...

 

Para algunos la poesía es como un taxi. Unos quieren conducir y otros que los lleven. Yo prefiero caminar, a pies descalzos, y que las olas borren mi rastro. Mañana lo señalaré de nuevo, quizás con otro sentir...

Qué pasaría si...

 

Pese al paso del tiempo siempre me pregunto qué pasaría si, cuando llaman a la puerta, al mirar por el visor viera que eras tú...

Hoy estoy cansado, demasiado cansado...

 

Siempre me he considerado un solitario, pese a que me gusta la gente. Soy, por regla general, muy optimista y arrojado, más por inconsciente que por valentía en sí. La vida hay que vivirla, darle sentido porque realmente ésta carece de sentido. Nunca he pedido una vida fácil pero siempre he procurado hacerla grata. Nunca soñar con imposibles y siempre procurar disfrutar de lo que tenga, aunque lo tenga que tunear a diario. No, no me aburro. Con lápices de colores se crean bonitos paisajes pero los versos sentidos se escriben con el lápiz de grafito de toda la vida, incluso las más bellas partituras. Últimamente me encuentro algo cansado. Harto de abrir la prensa y sólo ver horrores de guerras, incendios, maltrato a los animales y a las personas. La televisión la pongo unos 30 minutos a la semana, si acaso. Todo es un enfrentamiento continuo, todos preocupados por llevar la razón pero carentes de empatía. Yo necesito poco para estar en paz, una playa tranquila, a veces serena, a veces brava. Un río, un paseo en bici, una puesta de sol o un amanecer café en mano. Un encuentro con viejos amigos, los de toda la vida, esos que no envejecen pese al paso de los daños. Remover los recuerdos con cariño, suavizando lo negativo..

Empiezo a estar cansado de tanta estupidez humana, de tanta sangre y hambre. Echo de menos el abrazo sentido, o el espontáneo, una compañera de huellas, las huellas de la compañía. Nada me gusta más que perderme, no odio las prisas pero no me gustan. La maresía pegada al mirar, siempre curiosa, atenta. Sí, llevo un tiempo algo cansado. Hoy estoy cansado, demasiado cansado… 

Triste...

Forzaste la máquina...

 

No te llamaré fulana, porque tienes nombre. Tampoco mengana, porque no me ganaste. Tampoco procede zutana, porque no eres religiosa. Lo suyo sería, quizás, llamarte perengana, porque me lo dijo Gato Pérez, se fuerza la máquina...

Me tasaste sin querer...

 
Me diste la trapera puñalá,
encima te haces la ofendía,
mi error, quererte una jartá.
Eres una triste, y resentía...

La de veces...

 

La de veces que se me escapa tu nombre,
las mismas que triste me sonrío, imaginando.
La de veces que me asalta tu voz en mi silencio,
las mismas que me cruje la mirada buscándote.
La de veces que me lloran los ojos, soñando,
las mismas que mis manos aprietan tu ausencia...