Cangrejos de verde en corrales...

 

El moscatel, de feria chipionera,
cangrejos de verde en corrales,
bailando en Las Canteras,
bajo faro, no farolillo, esculturales...

De mal en peor...

Mesa tatuada...

 
Lloraba a diario el lápiz, con rabia,

golpeando desesperado el papel.

Tatuada quedó la huérfana mesa,

historias en alma agostada...

con tesón bruñido...

 

Restos de cien batallas,

lacerado corazón,

hojalata que late,

con tesón bruñido...

Hoy amaneció lentamente...

 

Hoy amaneció lentamente, con algo de lluvia, y la pensé intermitentemente. No podemos forzar a alguien para que nos elijan, pero tampoco me pueden forzar a romper mis lápices de colores, en blanco y negro...

simple y eterna en mente...

 

Apenas nos dimos 1.273 besos durante nuestra corta relación, algunos lentos, algunos apasionados. Ella colonizó mis sueños y yo no okupé su corazón. Siento la cama demasiado fría, el lápiz candente, un lápiz diabólico que se afila con el uso y escribe desbocado lo que a él le da la gana. A diario la pienso, con su cara pizpireta y alguna que otra reprimida tristeza. Ama el sol y el mar, el silencio de la arena. Nunca fue Jani, es ella, simple y eterna en mente...

Demasiadas...

 

Muy su para tan poco yo...

 

Ella no se maquilla, viste a su cómoda y libre bola. A veces tiene mirada triste, a veces se le quiebra la voz a lágrima lenta. Sonríe de maravilla, payasa que besa lenta y apasionadamente. Abraza entregándose, como pocas. Una mujer sencilla que enamora de manera extraordinaria. Muy su para tan poco yo, puro blues...

𝓼𝓲𝓷 𝓾𝓷 𝓪𝓷𝓽𝓮𝓼...

 

𝓓𝓮𝓶𝓪𝓼𝓲𝓪𝓭𝓪𝓼 𝓶𝓮𝓶𝓸𝓻𝓲𝓪𝓼 𝓮𝓷 𝓮𝓵 𝓬𝓮𝓷𝓲𝓬𝓮𝓻𝓸, 𝓪𝓱𝓸𝓰𝓪𝓭𝓪𝓼 𝓬𝓸𝓷 𝓪𝓵𝓬𝓸𝓱𝓸𝓵... 𝓽𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓬𝓲𝓰𝓪𝓻𝓻𝓲𝓵𝓵𝓸𝓼 𝓪𝓰𝓱𝓸𝓼𝓽𝓪𝓭𝓸𝓼 𝓼𝓲𝓷 𝓾𝓷 𝓪𝓷𝓽𝓮𝓼...

...es ya puro blues…

 

Amo a la gente que sabe leer los labios,

ni os cuento si además saben leer un mirar.

Si encima saben escuchar lo que no se dice,

tocar sin un roce y ver en los silencios,

es ya puro blues…