Cuando te vi...

 

Paseaba a solas por el parque, bajo la lluvia. 

Me sentía observado, pese a la húmeda soledad.

Vi un banco vacío y me acerqué para sentarme,

me daba igual mojarme. Fue entonces cuando te vi,

y me relajé. No me preguntes el motivo, pero sonreí...

... con todas tus cicatrices...

 

Me gusta tu desnudez, en blanco y negro,

tu sonrisa marcada por el paso de los daños,

el brillo de tu ojos camuflado tras las gafas,

tu voz a oscuras, susurrando mis manos.

Me gusta abrazarte y sentir tu inquietud,

tu descarado deambular por mi cuerpo,

tus chanclas descoloridas libres en la orilla,

tus salados besos con sabor a mar,

Sí, me gustas, con todas tus cicatrices...

El veneno del Paraíso...

Sí, vivimos en un paraíso que está lleno de veneno. Las flores y animales con colores más vistosos son los que más tienen, al igual que el amor. Por eso hay que evitar las heridas, para no contagiarnos y morir emponzoñados. Urge vivir perdonando, hacer latir la vida mientras se pueda.

Mi lápiz, mi fiel compañero y psicólogo, lleva tiempo agonizando. Quizás lo contagió mi propia sangre al sacarle punta. Apenas tiene fuerzas para plasmar mis desvaríos y sentimientos. Está totalmente roto y agostado. Creo que ha llegado la hora de dejarlo descansar, no sin antes darle las gracias por todas las cosas que me ayudó a contar. También, como no, agradecido por las cosas que se negó a revelar. No sé si lo hizo por ayudarme o por evitarme daños mayores. Hubo días que se hacía el muerto para que no lo obligara a contar cosas complicadas.

Descansa tranquilo, amigo, yo te perdono y me consta que tú también lo haces conmigo. Has colapsado, rodeado de virutas de colores contagiosos, me he quedado sin voz...

hasta que la silla quede en silencio...

 

El tiempo cada vez duele más y las heridas curan más lentamente. Te preocupa más mirar donde pisas que observar el horizonte, horizonte que pese a estar más cercano, sabes que nunca alcanzarás... La vista cansada, a veces nula, aún consigue hacerte sonreír cuando cierras los ojos y disfrutas de la memoria... hasta que la silla quede en silencio...

Camino inverso...

 

Desandando el sinuoso camino,

saboreo la falta de equipaje.

Los adioses de antaño saludan,

ya no duelen, son abrazos nuevos.

Besos apagados que se encienden

por última vez, efímeramente...

Sonrío a vuestras lágrimas

y camino en paz,

lentamente,

sin pausa...

Abarrotado en tu locura...

 

Me enamoré de tu manera de sonreírle a las cosas rotas. Alucinaba al ver cómo pasabas de las lágrimas negras a los besos eternamente lentos y sensibles. Me cautivaste con tu pizpireta locura, y aquí ando, abarrotado de amor, náufrago de tus atormentadas tempestades...

Heridas en la memoria...

 

Mis peores cicatrices no se ven, las llevo en la memoria. Sí, en la memoria, esa multitud a oscuras...

Sentimientos en ti mecidos...

 

Eterna noche en la playa, a solas. Tenía lápiz pero carecía de papel, tampoco había paredes encaladas para grafitear. Decidí clavarlo en la arena y, a ojos cerrados, escuchar los holas del mar. Descubrí, al amanecer, que a veces en la oscuridad un lápiz también es un faro, aunque esté callado... Vuelvo a casa, mojado y con los sentimientos entimecidos...

Cuando me lloran tus recuerdos...

 

Cuando me lloran tus recuerdos,

con la humedad ansiada de tus besos,

el lápiz me muerde los dedos,

se ahogan los minutos, depresos...

Mis pequeños e inútiles tesoros...

 

La pasada madrugada, al acabar de grabar en la radio, me di un paseo visual por mi refugio. Lo que vi, en su mayoría, me produjo una mezcla de alegría y tristeza. Al morir yo todo lo que estaba viendo, o en su mayoría, acabaría en la basura pues eran cosas sin valor a primera vista. Mis herederos o acreedores sólo verían tiestos, no entenderían que todo tenía un gran valor, no suelo guardar tonterías a las que tener que quitarle el polvo. Nadie vería la felicidad que sentí al reparar con mis herramientas cosas averiadas, tampoco valorarán esos lápices casi agostados que tantos sentimientos plasmaron. Cuando vean los carteles de los eventos que presenté nadie podrá saborear lo que yo sentí al participar. Mi vieja cama, la que hice con mis manos hace más de cuarenta años, acabará en la basura, nadie sabrá lo que disfruté y lloré en ella.

Sí, se valoran poco las pequeñas cosas. Cuando yo ya no sea mi casa lucirá como campo abandonado y al poco el polvo irá borrando aromas... Conozco demasiado bien la triste sensación...