Atado, sin ataduras...

Te quiero desnuda, te quiero pura,

sin vestido de penas ni guapura.

Te quiero desnuda, te quiero pura,

sin vestido de tristeza, vestida de ternura.

Te quiero desnuda, te quiero pura,

atado a ti, sin vestido de atadura.

Carta al más acá...

Hola Gordi:

¿Cómo llevas tu crucero? Espero que bien, en compañía del padrone. Por aquí todo medio bien, pese a la cantidad de cosas que han sucedido. Como sabes yo me volví a Jerez el pasado mes de junio. Me he tenido que enfrentar a la ruska y a muchos fantasmas. Poco a poco fui superando baches. Ahora me enfrento de nuevo a otra posible operación de espalda. No me asusta, lo sabes, sólo me mosquea un nuevo parón en la consecución de mis objetivos. En la familia ha pasado de todo, cosas buenas y menos buenas. Carlos y Jaime siguen por tierras mexicanas. Por aquí todos medio bien, la crisis hace mella en los años y en los trabajos. Las niños de Jesulete, sembraos, son los juguetes de la familia. El resto de tus nietos, acabando sus estudios y buscando salida laboral. Mis niñas ya todas independizadas menos Alba que finaliza este año sus estudios. Las enanitas, preciosas, Esther ya dejó de ser niña. Imagino que ya habrás visto por ahí al padre de Manolo y a la madre de Chari. También partió tu nuera Pili. Sí,Kiko (en adelante, Mi niño) viudo, ya ves. Está aquí en casa hasta que solucione su papeleo. El tío está demostrando que los tiene bien puestos. Pese a su indudable pena sigue sonriendo, me hace compañía y me ha reñido ya en dos meses más que tú en toda la vida. Miguel ha montado un bar, La Cazuelita, aquello más que un bar es nuestro Club. Allí te ha montado un rinconcito, ganas de desperdiciar espacio. ¿Para qué quieres tú un rincón en el bar si tienes todo el sitio del mundo en nuestros corazones? En fin, él sabrá. El sábado pasado celebramos allí el cumpleaños de la Gordi II. Estaba muy guapa y llorona, no sé por qué. La joía sigue dando el callo ayudando a unos y otros. No sé a quién habrá salido. Comentarte que el primo David también se ha casado y sigue por tierras vietnamitas. Tus hermanas y hermano bien, como siempre. Imagino que las cotillas de mis hermanas ya te habrán comentado que he conocido a una enfermera que está poniendo mucho empeño en curarme. Es una gran mujer, sólo tiene un defecto, me inyecta muchas veces, ella dice que es necesario para que me cure pronto. En fin, que me vida, entre la enfermera y mi niño, se está convirtiendo en un infierno de disciplina. Por Dios, han logrado que haga dos veces la cama en 10 meses. ¿Te acuerdas cuando me la hacías tú y pese a los nudos en las sábanas yo la destrozaba en diez minutos? Por otro lado te cuento que me he dejado crecer el pelo con el consiguiente choteo del Caputteo. Bueno Gordita, imagino que te estarás diciendo que para qué te escribo esto si hablamos todos los días, pues porque pensé que, quizás, al estar ahora todo el día de fiesta con "il padrone" igual se te olvidan algunas cosas. Además, siempre te gustó que te escribiera. En fin Gordita me despido no si antes comentarte que el Arguiñano sigue con sus chistes malos y que no te preocupes por mí, preocúpate por los demás, que a mí jamás me falta tu arroz con leche.

Besos, muchos, hasta la noche.

P.D.: No te olvides tomar todos los días la píldora, que ya sabes la puntería que tiene tu marido.

...y me sueño se hizo realidad.

Sí, mi sueño se hizo realidad. Desde entonces tengo sueño, mucho sueño, mas cuando duermo no puedo soñar y cuando sueño no puedo dormir. Doy cabezadas sin apenas tener tiempo para quitarme la ropa y desnudarme el alma. Me navegan los escritos, en mi vieja máquina de escribir, y me flota cerca el martillo que el paraguas no pudo impedir me cayera del cielo. Navégome mi propia tempestad en calma y, tengo muchos sueños acumulados, mas sigo insomne. Mi silencio se hace grito calmo y lo escribo. Escribir es traducir mi silencio y, en silencio, cuento los sueños aún no dormidos.

Me lloran mis tristes manos...

Sí, me lloran mis tristes manos y llueve en tus apagados ojos. El sol no nos pasea y la luna apenas nos asoma. Parece que duele nuestro no dolor. El tiempo se pierde en justificar la pérdida de tiempo. Me lloran mis tristes manos y y tu sudor no anega mis áridos poros. La oscuridad de la noche ya no nos unce, nos separa. Hemos cambiado la saliva de nuestros besos por la de nuestros ojos. Necesito que me respires de nuevo, que no me chilles mi silencio ni me silencies mi desbocado galopar. Anima a mis manos, invítalas a cantar sobre el pergamino de tu piel. Deja de lloverte, no quiero que se diluyan mis palabras, permite al sol secarlas y a la luna, besarlas.

¡Contamíname un arcoiris!

Pese a...

Pese al traje, busco quien entienda mi locura y no pretenda cambiarla. Si no os vais a quedar, lleváos vuestras mariposas. Muchos me miran  pero pocos me ven. El verdadero traje lo llevo debajo del uniforme de guerra, mi piel. La tengo minada de poros sangrantes. Tatuada de su sudor por todos lados. Cuando me veo desnudo, veo mi mejor traje. Mi traje de cuero sólo necesita  que lo abracen.

¡Abotóname tus manos a la espalda!

Dando las notas

Dijiste tanto que no puedo callarme.

Dijiste que mi voz es poesía y me dejaste sin palabras.

Dijiste que te gustaban mis palabras y me dejaste sin voz.

Dijiste que te gustaban mis ojos y al instante me cegaste.

Dijiste que te gustaban mis manos y me paralizaste.

Dijiste que yo te gustaba y toda tú me encantaste.

Dijiste que te gustaban mis escritos y me agostaste.

Dijiste que me amabas y, al instante, recuperé la voz,

la vista, la agilidad en las manos y las ganas de

escribirte. Sólo de una cosa no me libraste:

¡SIGO ENCANTADO!

Silbados por la campana

Se le ha roto el pellejo a mi tambor. Mi guitarra perdió las cuerdas. Se le cayeron los agujeros a mi flauta. Enmohecieron las llaves de mi saxofón. El piano yace fuera, destrozado. Podría hacer música tocando las palmas pero prefiero acariciarte mientras te silbo la más bella de las melodías.

En sepia.

Tus manos traicioneras hicieron que se agostaran mis besos. Tus malvendidos besos consiguieron agrietar mis labios. Tus falsas palabras me secaron las ilusiones. Me apagaste la vida, me robaste el deseo, justo lo que necesitaba para encender, ilusionado, mis ojos.

Quiero ser libre de caer prisionero.

Muchos se empeñan en conocerme por mis escritos. Incluso los hay que tratan de liberarme de mis cadenas. Muchos me "ven" sin pararse a ver lo que yo estoy viendo. Sólo ven que vivo bajo el suelo y que mi mano está encadenada. Quizás encontraran la respuesta si viajaran a mi submundo o, simplemente, si vieran quién sujeta el otro extremo de la cadena. La cadena puede ser yugo mas no por ello malo. La cadena es también símbolo de nonosmoverán. Del yugo viene cónyuge. Las esposas atan, encadenan, eso no tiene porqué ser malo. No, no tengo Síndrome de Estocolmo, tratar de entenderme, que digan que tengo un síndrome.. esto sí que es el colmo. Muchos tienen de abanderado a su dios, a sus demonios, al Che o a Kurt Kubain... Mi ídolo está bajo tierra y su mano, encadenada. Todos dicen querer ser libres de unas ataduras que ni ellos mismos conocen. Yo quiero ser libre de caer prisionero. Simplemente.



En +

Lo bueno que tiene un corazón herido y gris es que puedes dedicarte todo el tiempo del mundo a curarlo con mimo y pintarlo del color que desees. Un corazón herido muestra que ha sido capaz de amar. Las cicatrices pueden ser hasta bonitas. No olvides que hay ombligos feísimos pero que siempre recuerdan que estuviste unido a tu madre por él. El ombligo es nuestra primera cicatriz de la que nadie se libra.

Cuestión de números, evidentemente

Hundida guitarra

Guitarra, te pusiste las cuerdas mientras yo afinaba las mías. Guitarra, empezaste a tocarte y yo a cantarme. Guitarra con cuerpo de mujer, me recordaste que yo lo tengo de hombre. Guitarra, me dejaste acariciarte mientras me abrigabas las piernas. Guitarra, tu cuello ya no suavizará mis manos. Guitarra, me confundiste, tienes mástil pero no eres velero. Guitarra, ¿por qué te fuiste al fondo del mar si sabes que no sé bucear? Guitarra, hundiste tu cabeza y yo llené la mía de bravío mar. Ahogaste tus trastes de ensueño y diste al traste con mis sueños. Llenaste tu boca de agua y la mía burbujeó. Guitarra, tu cejilla ya no templará mis cejas. Guitarra, tu caja yace en el fondo del mar y yo aquí, desfondado, te lloro. Guitarra, tu puente ya no nos salvará de esa dura tapa. Guitarra con cuerpo de mujer, te marchaste sin que mis masculinas manos aprendieran a cantarte.