Feria 2016

Mi caseta no tiene farolillos de colores,

sólo millones de brillantes estrellas.

No suena en ella las típica sevillana,

se baila al son de las tórtolas en la mañana.

El suelo no es del típico albero,

está lleno de flores multicolores.

Es de uso particular, pero entra la mar enfrente.

De lunares no tiene las cortinas,

la luna y el mismo sol las iluminan.

La calle del infierno la tengo en la orilla.

Un paseo, a pies mojados, divierte mis huellas.

Mi feria, mi caseta y café solo.

La eterna espera...

El cielo gris, el sol oculto y el mar calmo, mudo.

Las flores ausentes y el café silente.

La mirada perdida, sin encontrar lo buscado.

Todo hace presagiar que el corazón se ha apagado.

Puedo describir la noche más oscura

pero me falta tu luz.

Amanece y todo sigue callado. Me faltas.

¿Para qué quiero los colores si mis

sentidos no te los pueden contar?

La espera se hace eterna y témome

que eterna quedará...

Ausencia.

Se nota demasiado la ausencia de tu silencio,

de la misma manera que grita tu ausencia.

Por el contrario, mi silencio se llena de ti,

lo cual hace imposible que yo consiga ausentarme.

Montar la guarida para mí sólo es duro.

Trato de distraerme, pero me distraes.

Observo el frutero vacío, sin querer me roba el mirar.

Creo que escogí el camino equivocado para huir.

Contra más me alejo, más cerca te siento.

Pese a ello, presiento que ya jamás me sentirás...

La Mare Nostrum

Y ya van siete,
y ya van siempre.
Eterna en mente...

Galerna de colores...

Lucía el sol, pese al aire frío,

la noche entró ya extraña,

tormentosa, y yo encogío.

El mar lució su mejor ver,

ofreciendo su mejor regalo,

la lluvia llegó al amanecer.

Imágenes que no eran flores.

llenas de truenos desbocados,

sueños con galerna de colores...

Seco el llanto...

Seco el llanto,

sonrisa congelada,

la lluvia, mi manto.

Sí, a ti te canto,

con la voz apagada,

no sabes cuánto.

Pena que a solas acallanto,

tú no sabes nada,

yo, a solas discanto...

Y llegó amarzo

Y llegó amarzo, con sus nieves y sus pingüinos. Un mes en el que llegaremos a sesenta, a dos y a treinta. Un mes de cine, en el que volveré a cantar aquello de "Si te dijera amor mío que temo a la madrugada... y escucharé lo de "eres más bonito que un...de palo". Un mes en el que celebraremos, en el mismo día, a padre y madre. Amarzo, la primavera tardía, la nieve fría. Un mes en el que volverán a gritar las mujeres, como siempre de manera especial, en la libertad enclaustrada de un domingo que cae en sábado. Amarzo, cera e incienso, tambores y devoción, palcos y caramelos, pipas y chicles. Amarzo, con la saeta el cantar a la procesión que por dentro llevo. En definitiva, amarzo, el mes de las velas. habrá que despabilarse...

ACR

Se me muere una sonrisa...

Qué triste es tener que robar una sonrisa. Peor aún que tener que mendigarla. Es lo que yo suelo llamar la felicidad amarga. Pocas son las personas que se dan cuenta que, a diario, regalo lo que no tengo. Triste es pensar que, quizás, me están pensando con tristeza o, peor aún, que ni siquiera me piensan. Si por el contrario me piensan felices, más infeliz me hacen por no poder compartir juntos ese sentimiento. Sentirse un menesteroso de caricias no es nada grato, tampoco lo es tener miles de abrazos no otorgados. Es por ello por lo que trato de regalar sonrisas a diario. Porque ya no me cabe más amor en la despensa. Prefiero regalarlas a desconocidos antes de que se me pochen y acaben provocando mal dolor. Sí, es demasiado triste tener que robar algo que no cuesta nada y que, a su vez, tiene tanto valor.

Sonríeme una lágrima mientras se me muere una sonrisa más.

Diferencia entre poesía y música.

Para mí, poesía es pasear por la orilla del mar bajo la lluvia. Es contemplar los ocres colores del otoño, el cantar de un río, el crujir de las hojas secas bajo tus pasos. Poesía es ver sonreír a tu pareja mientras la observas a hurtadillas, es ver al sol acostarse mientras las aves alborotan despidiendo el día.
La música es otra cosa, es acostarse, cerrar los ojos y con tus manos, en silencio, contarle a la piel de tu pareja todo lo que sentiste con la poesía....

Puedes pensar que te amo...

Puedes pensar que te amo por las cosas que te digo o por las que hago. Mas jamás sabrás realmente lo que te siento, a pesar de que miras con mis ojos y hablas con mis escritos. Es rico nuestro idioma, conozco muchas palabras. Podría intentar bosquejar ese sentimiento pero tengo un gran problema, no sé pintar. No podría pintar ni el color ni el sonido del mar. Jamás podré pintar la sonrisa del sol, ni al amanecer ni al encamarse. ¿Qué color ponerle a la brisa? Me faltaría paleta para describir otoños y primaveras, árboles, flores y ríos. Sí, puedes pensar que te quiero, pero jamás cómo ni cuánto porque no sé pintar el canto de la tórtola ni el vuelo del jilguero... Eres aún lienzo en blanco, mezcla de lino y algodón. Mis palabras aún pelean en mi corazón, esperando que mis pinceles sean capaces de convertir un verso en arco iris.