Naufragio...

No aguantó tanto embate,

a la deriva quedó, a solas,

a merced de vientos y olas.

Murió el verso, se ahogó el vate.

...

Se puede rimar en barca y remar en verso.

Si para el viento, despliega los párpados.

Si no ha luz, iza las velas, navégame un beso...

Huellas...

El verano negó las lágrimas,

las evaporó, haciéndolas nubes.

Llegó el otoño, desatando tormentas,

la lluvia desnudó mis ojos.

Los senderos se alfombraron de hojas

que chillaban bajo  mis pies.

Volvió el calor, secando mis huellas,

que marcadas quedaron en el barro…

Recuerdos musicales...

Bajo la misma lluvia...

Noche tormentosa azotando el tejado de una cabaña,

la lluvia desnudando castaños, robles y nogales,

las mujeres, canasto en mano, buscando tanas,

hombres celebrando la muerte, mojada  a sus pies,

un castillo con un arcoíris por sombrero,

un amanecer en el que cantan los pollinos,

una muerte que el camino señala,

una vida que sigue su curso,

un bosque, un sendero,

un mar encrespado,

una mujer,

un beso,

el sol,

y yo.

...el enmohecido columpio...

Cuando la soledad es demasiado sonora,

aunque apagues los oídos, las hojas

seguirán crujiendo bajo tu caminar.

Y si cierras los ojos, con fuerza,

más chirriará el enmohecido columpio...

...

Me siento jilguero, colorido y silvestre, animado y dulce. 

No me enjaules, déjame repartir mi canto en vuelo 

y mis colores reflejados al sol....

Y amarneció otoño...

Llegó la estación más sincera, la que se desnuda para mostrarse tal como es, sin engaños. La de los ocres colores, la que invita a sentir crujir los caminos. La que se deshace de viejas hojas, escritas o no, con la intención de abonar nuevos sentimientos. La que mengua la luz del día e invita a compartir historias. La que te recuerda que todo amor es posible, pese al paso del tiempo. La que te enseña que toda edad ofrece sus frutos, sus aromas, sus sueños... y amarneció otoño, a su lado.

Sueños de papel...

Poeta de papel

Que yo sepa cambiar una bombilla fundida no quiere decir que sea electricista. Que sepa reparar una cisterna no me hace fontanero. Por tanto, que sepa hilvanar letras no me hace poeta. Eso sí, pocas veces se quedará a oscuras mi lápiz y menos aún, se me inundará el papel... flotaré mis escritos, pese a las tormentas...