¡Feliz edades!

Si algún día…

Si algún día lo nuestro se acaba,

por favor, no me guardes rencor.

Recuérdame con cariño, sonriendo.

Piensa en aquella estrella de mar,

en ese río que te canto, en la lluvia,

en aquellas nubes y en las tormentas

que juntos vencimos y disfrutamos.

Si algún día lo nuestro se acaba,

por favor, no me guardes rencor.

Imagina que cada clavo fue un beso,

que cada tornillo fue un “te quiero”.

Piensa que soy ese mar azul,

esa agua que ansiosa te navega,

esa puesta de sol que te admira.

Si algún día lo nuestro se acaba,

por favor, no me guardes rencor.

Recuerda que el azul fue arcoíris,

imagina que mi voz te dibuja.

No me lleves flores, nunca,

vuela al bosque y obsérvalas...

Andaré escondido en el brillo de tus ojos.

Rebelde girasol...

Naciste solo y tardío,

al borde del camino

desafías al destino,

soportando el frío.

Tu fruto al sol brilla,

osado y orgulloso,

y en un día ventoso,

repartirás libre semilla…

...

Esa, que está de vuelta...

"Berso" dormido...

Canta la luna...

Amanecen las gallinas,

dormita aún el sol,

canta la luna,

brilla la niebla,

café con lecho,

 tú...

...

Sendero enlodado...

Y siguen muriendo los soles y las lunas

mas el camino sigue siendo muy largo.

Cada vez cuesta más apagar la noche,

sabiendo que el sol dará luz pero no calor.

Me mata saber que amo y soy amado

pero no surge la mano, el abrazo.

Me doy cuenta que tengo la sonrisa pintada,

pero se nota en demasía que no tiene vida.

El sendero sigue enlodado y encharcado,

lleno de huellas que estoy condenado a seguir.

Eternamente...

Una tormenta más...

Refugiado en mi camarote, sin miedo,

abrazado a mis nítidos recuerdos.

Fuera ruge el viento y golpea la lluvia

en mis adentros, de manera furiosa.

Tengo la tormenta justo encima

y apenas puedo permanecer acostado.

Me siento azotado y zarandeado,

de una imagen a otra, a una velocidad

alucinante, huracanada, bestial.

Siento tu brava presencia a 39 nudos,

uno por año, llegando casi al naufragio.

Agotado salgo al exterior, la lluvia amaina,

sólo veo una silla volcada, el navío no

ha sufrido daños, aunque el agua salada

inunda la bodega. Amanece y me dispongo

a seguir navegando, tras achicar mi tormenta,

una vez más...

...

Rayografía de mi cabeza...

Y así se ve, cuando te beso o me abrazas.

Cuando mezclamos nuestros sudores,

y cuando te ausentas de mis manos.

Rayo de luz, nubes de terciopelo...

...con la cara mojada.

La noche se convirtió en torrencial lamento,

haciendo mi otoño cada vez más latente.

La lluvia me arrancó una nueva y gastada hoja,

dejándome ya casi desnudo, y con la cara mojada.

Necesito...

Dibujo escrito, libre.

Rostro con entradas, de grandes salidas, cabellera al viento cano.

Ojos con lentes, de rápida mirada, limpia, cómplice y descarada.

Gran bigote que refugia su voz, profunda y deslenguada.

Gabardina cuando procede, chaqueta si no hace calor.

Camisa tinta de negro color, con bolsillo estilográfico.

Pantalón a juego, zapatos de lento caminar.

Manos jamás calladas. Su pluma, joya en servilleta.

Amigo, compañero, maestro, eterno poeta.

Sin ánimo de luto...

Me gusta escribir sin adornos, por eso nunca pongo árbol de Navidad. El abeto es bonito “per se”. Escribo siguiendo los dictados de mis estados de ánimo. Hay días que puedo escribir bonito, otros lo haré fatal, mas siempre seré yo. No puedo escribir por encargo, de eso me encargo yo y mis tempestades… Pero una cosa sí os puedo asegurar, nunca escribo con ánimo de luto…y casi siempre, en blanco y negro.

Amanece café...

Eolo lanza la lluvia contra mi ventana,

estrellando sentimientos por todos lados,

con ventarrón descuernacabras.

Café en mano y un cigarro de mentira,

recuerdos que van y vienen,

cristales rotos, lágrimas petrificadas...

La noche rompe aguas, nace el martes,

a mi lado, una silla vacía, llena de gente,

café en mano y un cigarro de mentira...

Puedes, puedo...

Puedes quedarte con todos los versos que te dediqué, 

no me importa. Puedo sobrevivir, sin duda, 

con los que aún me quedan por escribir...

Naufragio...

No aguantó tanto embate,

a la deriva quedó, a solas,

a merced de vientos y olas.

Murió el verso, se ahogó el vate.

...

Se puede rimar en barca y remar en verso.

Si para el viento, despliega los párpados.

Si no ha luz, iza las velas, navégame un beso...

Huellas...

El verano negó las lágrimas,

las evaporó, haciéndolas nubes.

Llegó el otoño, desatando tormentas,

la lluvia desnudó mis ojos.

Los senderos se alfombraron de hojas

que chillaban bajo  mis pies.

Volvió el calor, secando mis huellas,

que marcadas quedaron en el barro…

Recuerdos musicales...

Bajo la misma lluvia...

Noche tormentosa azotando el tejado de una cabaña,

la lluvia desnudando castaños, robles y nogales,

las mujeres, canasto en mano, buscando tanas,

hombres celebrando la muerte, mojada  a sus pies,

un castillo con un arcoíris por sombrero,

un amanecer en el que cantan los pollinos,

una muerte que el camino señala,

una vida que sigue su curso,

un bosque, un sendero,

un mar encrespado,

una mujer,

un beso,

el sol,

y yo.

...el enmohecido columpio...

Cuando la soledad es demasiado sonora,

aunque apagues los oídos, las hojas

seguirán crujiendo bajo tu caminar.

Y si cierras los ojos, con fuerza,

más chirriará el enmohecido columpio...

...

Me siento jilguero, colorido y silvestre, animado y dulce. 

No me enjaules, déjame repartir mi canto en vuelo 

y mis colores reflejados al sol....

Y amarneció otoño...

Llegó la estación más sincera, la que se desnuda para mostrarse tal como es, sin engaños. La de los ocres colores, la que invita a sentir crujir los caminos. La que se deshace de viejas hojas, escritas o no, con la intención de abonar nuevos sentimientos. La que mengua la luz del día e invita a compartir historias. La que te recuerda que todo amor es posible, pese al paso del tiempo. La que te enseña que toda edad ofrece sus frutos, sus aromas, sus sueños... y amarneció otoño, a su lado.

Sueños de papel...

Poeta de papel

Que yo sepa cambiar una bombilla fundida no quiere decir que sea electricista. Que sepa reparar una cisterna no me hace fontanero. Por tanto, que sepa hilvanar letras no me hace poeta. Eso sí, pocas veces se quedará a oscuras mi lápiz y menos aún, se me inundará el papel... flotaré mis escritos, pese a las tormentas...

La sierra se viste de Linares...

Nace el día, con el baile de castaños, 

alcornoques, quejigos y pinares.

Al compás de burros, jabalíes, ciervos, 

mirlos, gallos y jilgueros.

La campana de la somnolienta iglesia 

insinúa café a los romeros chicharreros.

Las cantarinas y sinuosas lievas inundan 

las huertas, la sierra ya se viste de Linares...

...

Una tormenta de verano...

Sin saber cómo ni por qué, apenas vislumbrado el ecuador de este mes de agosto, se me desprendieron unos pensamientos que, al caer, salpicaron a los sentimientos. Las nubes creadas comenzaron a soltar lluvia hacia dentro, lluvia que al poco se transformó en riada. El corazón, ante el temor de un incontrolado desbordamiento, comenzó a bombear con fuerza hacia el exterior en vano intento. Los ojos no estaban por la labor, no quedaba otro remedio que tragar y tragar con tal de evitar un desvarío. Poco a poco, achicando de aquí y allá, las aguas volvieron a su cauce. Las nubes se fueron evaporando, lucía de nuevo el sol y los niños volvían a jugar en la orilla del mar.

Sólo fue una tormenta de verano...

...

El mar, siempre la mar de cerca...

Julio, madera y trigo segado,

viento frío, al poniente,

canta el gallo, poseyente,

despierta el recuerdo, obligado.

Cerca se intuye el sonoro mar,

a un cigarrillo de camino,

mi vida y, con seguridad, mi destino,

olas sobre las que cabalgar.

¿Por qué el mar acarrea tantas memorias?

¿por qué se lleva tan pocas?

¿Por qué rompen en las rocas

tantas y tantas historias?

¿Quién se dedica a mandar mensajes?

mensajes sin papel ni botella,

esos que el viento en tu cara estrella,

esos que rugen entre los oleajes.

...el número sois.

Se nos va el mes de Juno, un mes de soles y lunas, de principio a fin. Un ciclo lleno de tristes luces, de inmensas y tormentosas ausencias. Junio, el mes número seis, el número sois. El mes en que al alba nací, en el que al alba muero. Un período en el que el ecuador me dio la vida y la vida, me quitó el ecuador. La diosa Juno romana en la mitología griega es Hera… y como dice el gran Silvio:

La “hera” esta pariendo un corazón. 

No puede más, se muere de dolor, 

y hay que acudir corriendo pues se cae 

el porvenir en cualquier selva del mundo, 

en cualquier calle. Debo dejar la casa y el sillón. 

La madre vive hasta que muere el sol, 

y hay que quemar el cielo si es preciso, 

por vivir, por cualquier hombre del mundo, 

por cualquier casa…

Eterna en mente...

Luna llena...

Soy...

...a ti

...

Bersándote....

El primer beso que te di, sabía a té.

El último té que sorbí, tenía el sabor de tus labios....

Y aquí ando, bersándote...

A mis palabras...

A mis palabras les sobra mundo

y al mundo, le faltan palabras.

A mis palabras les sobra paz,

la misma que le falta al mundo.

Heme por ello aquí,

disparando letras con tesón,

al blanco, al negro y al colorao,

porque sobran balas y falta corazón.

Hagamos un ejército de color azul,

que, armados de música y versos,

invada los sentimientos baldíos.

Disparemos sin apuntar que

de seguro a algunos atinaremos.

Sí, a mis palabras les sobra mundo

y al mundo, al mundo le falta poesía…

Para oír pincha AQUÍ

Celos...

Mis gastados zapatos...

Jamás podrás ver con mis ojos y, aunque te los donara, jamás podrás sentir con mi corazón lo que vieras... en cambio,  si quieres, te puedo prestar mis gastados zapatos, así sabrás si ando cómodo o, simplemente, si tengo frío. De todas maneras te advierto que podrás seguir con ellos caminando, mas no vivir lo caminado por mí... Mis gastados zapatos...

Always in my mind...

Calor, mucho calor....

...

...en ella o en ella...

Curioso es que cuando veo un lápiz, del tirón pienso en un mueble o en un poema. Cuando veo un papel, en un barco o en un poema. Cuando veo un micrófono, en una canción o en un poema. Sin embargo, cuando leo un poema, sólo pienso en ella... o en ella...

Siempre...

Felicidades mamá, porque aunque hace un lustro que no estás, aún me sigues haciendo arroz con leche.

 No es tu santo, no es tu cumple ni el día de la madre. 

Eres tú, siempre, simplemente....

Luciendo nuevo cuero...

Ya amanece en el mar, la playa desierta. Soy capaz de saborearlo pero ni idea de qué pensamiento ponerme. Dudo entre un recuerdo largo o vestirme de uno corto. Al final, con el sol ya sonriente, decido tomar el día desnudo y que las historias se adhieran a mi piel a su antojo. Alguna zona de seguro se quemará pero otras, quizás, obtengan un bonito bronceado. Me niego a ponerme crema protectora, pues incluso las quemaduras ayudan, a la larga, a lucir nuevo cuero....

Me gustas...

¡Felicidades!

Ayer nació mi primer nieto varón, Luis.

A la misma hora que nació mi hija Alba Mª, 

hace hoy 28 años.